"Dans la ville de Sylvia" ou trois jours et trois nuits dans le centre de Strasbourg. Un jeune homme d'origine ibérique qui a connu et certainement aimé, il y a maintenant six ans, une demoiselle rencontrée au fameux "Bar des Aviateurs", passage obligé de tous les branchés de la cité, est de retour pour quelques journées dans la capitale européenne, avec le secret espoir de croiser à nouveau, celle qu'il n'a visiblement pas oubliée. Ce qui ne l'empêche nullement de jeter un oeil énamouré, discrètement quémandeur sur les nombreuses jeunes filles attablées à la terrasse de l'Ecole Supérieur d'Art Dramatique, les croquant d'un habile coup de crayon dans son inséparable calepin, à défaut de griffonnages et d'esquisses plus concrètes. Après quelques interminables moments à observer, ébaucher et se désaltérer, notre laborieux scrutateur au regard languide et constipé, se décide finalement à suivre l'une d'elles, à travers le dédale anonyme des rues et ruelles du vieux Strasbourg. Après l'avoir perdue de vue, puis retrouvée, il finit enfin par l'accoster dans le tram et la courte entrevue qui s'en suit, tourne rapidement en eau de boudin (alsacien), bredouillée de vagues excuses contrites et de confus regrets bancals. Heureusement pour tout le monde (qui s'en fout) , notre opiniâtre garçon parviendra tout de même à lever une moins farouche donzelle, toujours au fameux bar des planants, et se réveillera en sa compagnie, dans une petite chambre à l'hôtel Patricia, 1A rue du puits (Séjour accueillant et confortable) recommandé pour tous les guides touristiques sérieux...

>>> Pour tout dire, (mais vous l'aviez compris) on s'ennuie ferme durant les quatre-vingt quatre minutes de ce prétentieux pensum soporifique. Et ce ne sont pas les longues plages de silence dans le film, tout de même agrémentées de moult sonorités et bruits de fond ambiants, d'une véracité fulgurante (entre des bribes de patois local et les stridulations caractéristiques d'une passante rame de tram) qui provoquent cette lâche torpeur démissionnaire, mais bien l'immense viduité affectée du propos et du personnage qui fait songer à un Rohmer sénile et taciturne s'escrimant sur les manoeuvres empruntées d'un insipide charmeur inconsistant. Certes, il se trouvera toujours quelques pseudo-critiques paumés et pâmés s'extasiant sur le minimalisme des dialogues (huit minutes, montre en main) ou justifiant, les lourdes répétitions scéniques (quatre fois nous croiserons le même vendeur africain à la sauvette, trois fois un boiteux famélique qui propose des fleurs, sans oublier les tasses et les verres qui sont renversés autant de fois) qui tanguent péniblement du côté des inévitables fadaises conceptuelles qu'on ne manquera pas d'invoquer pour dissimuler, vaille que vaille un flagrant manque d'inspiration et de créativité...
© Cinéfiches.com (Jean-Claude Fischer)